Jede Familie hat ihre Rituale, und unsere drehten sich um das Sonntagsessen.

Nach dem Tod meines Vaters vor drei Jahren legte meine Mutter großen Wert darauf, uns jede Woche zu sich einzuladen, egal was passierte. Bei diesen Mahlzeiten ging es nicht nur ums gemeinsame Essen – sie waren ihre Art, Papa in ihrer Nähe zu behalten und sicherzustellen, dass seine Anwesenheit nie verblasste.

Als sie mir also an einem Sonntagnachmittag eine kurze SMS schickte, in der nur stand: „Bitte komm heute nicht“, sank mir das Herz. Keine Erklärung. Kein Smiley. Nur fünf beunruhigende Worte. Mein Bruder und ich wechselten einen Blick und wussten sofort, dass etwas nicht stimmte. Wir ignorierten die Nachricht, stiegen ins Auto und fuhren direkt zu ihr, die Angst schnürte uns die Kehle zu.

Als wir ankamen, brannte das Licht auf der Veranda, aber niemand öffnete die Tür. Ich benutzte meinen Ersatzschlüssel, trat ein und rief ihren Namen. Was ich in der Küche sah, ließ mich wie angewurzelt stehen. Ein breitschultriger Mann saß am Tisch, seine Haltung so vertraut, dass sie mir den Atem raubte. Von hinten sah er genauso aus wie unser Vater. Mein Bruder kam hinter mir herein und erstarrte.

Mama stand an der Küchentheke und schnitt schweigend Karotten, ihr Gesicht war kreidebleich. Ohne sich umzudrehen, murmelte sie: „Warum hast du nicht zugehört?“

Dann wandte sich der Mann uns zu. Sein Gesicht war nicht identisch, aber die Ähnlichkeit war so frappierend, dass es sich anfühlte, als sähen wir den Schatten eines Menschen, den wir begraben hatten.

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